Клуб Любителей Секса (КЛС): Осенняя маршрутка

Ну, вот и закончился изнурительный рабочий день. Выхожу на улицу. Снуют прохожие, под киоском, на травке, мирно спит бомж, рядом попивает кофе милая сердцу милиция. Прохожу мимо летника, все столики заняты студенчеством – шум и беззаботный смех. Сентябрь. Подхожу к остановке, закуриваю сигарету. А поеду-ка я сегодня на маршрутке? Не успеваю докурить, как на горизонте нарисовалась «газелька» с нужными мне циферками. С сожалением выбрасываю сигарету и поднимаю руку. Странная маршрутка – час пик, а в салоне лишь несколько человек. Мужчина, теребящий в руках сигарету, старушка с авоськами и две девушки. Одна с азартным любопытством смотрит в окно, у ног дорожная сумка. Приезжая. Вторая читает книгу, не отрывая взгляда. Мельком бросаю взгляд на строки. Пауло Коэльо или как бишь его. Усмехаюсь – модно. Сажусь на одиночное место и открываю окно. После закрытого душного помещения, ворвавшийся в окно, по-осеннему холодный ветерок, приносит радость. Здравствуй, старый друг. Из динамиков магнитолы доносятся позывные радиостанции «Шансон». Ни с того, ни с сего водитель переключает станцию. Ирина Дубцова «О нём». Одно к одному, даже девушка, вертящаяся у окна, замирает. Смотрю в окно, дышу ветром и вдруг осознаю, что хотел бы вот так ехать у этого открытого окна, в этой странной маршрутке, вечно. За окном ещё тёплое солнышко, зеленеют парки, и лишь киевские каштаны, украшения весны, напоминают, что наступает «унылая пора, очей очарованье».
Осень… Осень, как женщина: капризная и своенравная, красивая и грустная. Она то блистает яркими нарядами в обществе, то ласкает тебя ласковыми лучами и шелестом листьев. А порой, взгрустнёт дождиком или устроит сцену, с громом и молниями, и будет долго холодна и бесстрастна. Осень, как женщина и что бы её понять, необходимо полюбить всем сердцем. Так и хочется сказать: Здравствуй, любимая! Целый, безконечнодолгий, год ты пряталась у меня в сердце и вот мы снова вместе…Ты, только ты, милая подруга Луны, знаешь, ночные тайны, не сказанные слова и, как плачут мужчины под дождём. А помнишь, как по твоим дворцам бродил Пушкин, теребя в пальцах твои украшения, а ты шептала ему стихи? Ты помнишь…
За окном спешат по своим делам люди с пустыми глазами и некогда им остановиться, скинуть груз бешеного городского ритма и просто поболтать с тобой. Не грусти. Ну вот, дождик накрапывает…Выставляю в окно руку и ловлю ладошкой первые капли. А вот и моя остановка, как жаль…Встаю и направляюсь к выходу, девушка отрывается от книги, смотрит на меня и вдруг…ласково улыбается. Из динамиков звучат последние аккорды песни. Неужто столь коротким было моё путешествие? Путешествие в осень…Водитель без требования останавливает машину, слова здесь излишни. Выхожу, бросив глухо спасибо, закуриваю сигарету и ловлю на себе взгляд девушки с книгой. Она осталась там, а здесь меня встречает робкий дождик. Сначала тихий и не смелый, а затем, осознав, что я не спешу прятаться, он припускается веселей. Прячу ладонью огонёк сигареты и провожаю взглядом странную осеннюю маршрутку, пока она не скрывается за холмом. В неё так никто и не сел.
Обжигаюсь, встряхиваюсь, как ото сна, и спешу укрыться в метро. Сегодня ещё так много дел…

--------------------

Когда б не смутное влеченье,
Чего то жаждущей души...