ОН - высокий красивый, как в кино. Одевающийся в майки от Диора (обтягивающие его выдающуюся грудь) и шорты от Армани, где коленок висячих быть в принципе не может. Писающий в писсуар от Виллероя и Боха, за ним подтирает красивая креолка (или метиска, по вкусу). Она же стирает носки (да и твои тоже) или просто вы идете в бутик и каждый раз покупаете новые. Не стоит вопроса о сапогах, кофточках и тюбиках-баночках, ты просто подходишь к тумбочке, берешь пачку денег и едешь в бутик (вернее, тебя везут). Ну и прочие прелести жизни - лень писАть, см. женские романы. При таком раскладе - просто уверен, пусть он хоть каждые десять минут пукает с подливкой - тебя будет все устраивать. Или найдешь нового. Так что что бы не писали в женских романах, все от денег происходит.
Выхода два.
Первый. Грызть гранит, создавать самой свое благополучие, ни на кого не надеясь. Как угодно, хоть шпалы укладывать, хоть жопой торговать. Чего создашь, то и сьешь. А потом выбираешь себе. Согласен, подходит этот путь не всем. Нужна хотя бы голова, руки или жопа красивая.
Второй. Найти мужика. Здорового, красивого, богатого. Но нужна и жопа красивая, чтобы все это получить и голова умная, чтобы это не потерять. Если бог не дал - пишите письма...