Зачем гора опять собой закрыла,
Заката солнца вечнокрасоту,
Зачем вершин щекастых старобрылья,
Сокрыли неба широшироту?

И был песок от моря серебристым,
Во власти был он четырёх стихий.
Так отчего мне что-то не грустится?
И отчего не пишутся стихи?

Луна горит на месте своем лобном,
Дорожку лунную она даёт зачем?
Казалось, я нашла своё подобье,
Но то подобье гордое совсем.

Подобье то подобному подобно,
В душе его бесцейнейший бриллиант,
Пускай для дружбы я ему угодна,
Прочнее лодка Дружбы во сто крат.

Как белопеннно и устало-смело,
Хлестало море краешек земли,
Когда смотрела я в халате белом,
На стройные большие корабли.