dmig
( )
07/01/2004 02:44:34
Fuck story

Январь 2004

Он стоял прижавшись лбом, к насквозь промерзшему вагонному стеклу. За окном медленно проплывали платформы, стрелки, стоящие с раскрытыми дверями электирички. Пересыльная тюрьма, вагонный парк, старые водокачки. Город его юности. Прошедшая жизнь и осколки того, что уже нельзя склеить, а можно только забыть. Снег, метель. Состав набирал скорость...




За 15 лет, до описываемых событий

"Есаул, есаул,
Что ж ты бросил коня..."
Поездное радио надрывалось.
По перону тек поток курортников, успевших насладиться холодной, августовской погодой. Родители с детьми, стремящиеся успеть к началу занятий в школе. Командировочные, провожающие, дачники спешащие на пригородный дизель. Суета вокзала, которую так приятно наблюдать из окна вагона СВ.
В тот момент, когда он уже был уверен, что поедет в купе один, дверь раздвинулась и ...
Да впрочем ничего необычного в ней не было. Но её образ, внезапно возникший в дверном проеме, он будет вспоминать еще долго.
Реплики, разговор, треп...
Шампанское, купленное у проводницы за бешенные деньги - 50 рублей.
Полумрак купе, пьяный морок.
Секс, обычный пьяный трах. Унылый по причине выпитого и необычный, под стук колес и свист локомотива. Утренний стыд.
-Давай забудем об этом! Как будто ничего не было.
-Давай. Но, но почему-бы и не быть продолжению?
-Я была пьяна, и у меня есть друг.

На Рижском рынке, у кооператоров он купил жигулевское пиво. Эскалатор метро уносил его туда, где не надо щуриться от яркого московского солнца.




За 13 лет, до описываемых событий

Он сидел на бордюре, обхватив голову руками.
Ночная дискотека, пузырь виски, купленный в "Альбатросе" и выпитый в две хари. Автобус, ушедший из под носа. Паршиво.
Крутая "девятка", цвета "мокрый асфальт" внезапно остановилась за остановкой. Хлопнула дверь. Он поднял глаза. Перед ним стояла она, та женщина из поезда.
-Ты?!?!
-Садись в машину, делаем вид, что ты мой однокласник. Куда тебе, до города?
Мужик за рулем не проронил ни слова, пока они обсуждали несуществующих однокласников. Кстати, напомни свой телефон, сказал он.

-Неужели ты меня узнала, там на остановке?
Он потянулся до хруста в суставах и накинул на неё одеяло.
-Нет. Мне просто стало жалко парня, сидящего с потерянным видом на земле. Я не знала, что это ты.
-А тот мужик с машиной, кто он тебе?
-Не бери в голову.

Мир вокруг них престал существовать. Он забыл о той, которая ждет его в Москве. О заявлении поданном в ЗАГС. О работе, друзьях, делах. О деньгах. Они растворились друг в друге. Море, песок, дюны. Они не замечали происходившее вокруг. Музыку Чайковского по ТВ, захват местного телецентра, орущие толпы на Домской площади с двухцветными флагами.
А потом он очнулся. И понял, что ему нужна другая жизнь. Та жизнь, которую он начал строить несколько месяцев назад. Он подумал, что та, другая, больше нуждается в нем. Он вспомнил, о работе и открывающихся перед ним перспективах. Вспомнил в множестве о своих мужских победах и мимолетных увлечениях. Он уехал, обещав вернуться через неделю. Не оставив телефон и адрес. И запретив давать их ей своей бабушке, жившей по соседству.




За 8 лет, до описываемых событий

Он вернулся в город своей юности на похороны матери отца.
На море был шторм, и в дюнах шатались и скрипели сосны. А на небольшом сельском кладбище, возле станции было тихо и спокойно.
Он сидел возле свежей могилы и вспоминал свое детство, студенческие годы. Те времена, когда он был абсолютно счастлив.
И он решил сходить к женщине, с которой пять лет назад он потерял чувство реальности.
Дверь открыла пожилая женщина. По всей видимости мать, подумал он. Раньше он не видел её родственников.
-А она в детский сад, за ребенком пошла. Что-нибудь передать?
-Нет, спасибо. Я позже зайду.
Он расхотел заходить. Зачем, если есть ребенок, значит есть и муж, решил он.




За два года, до описываемых событий

К нему приехал двоюродный брат.
После того, как согласно закону о реституции, дом бабки вернули прежним владельцам, его братец перебрался в Тверь. Работал управляющим в казино и родственников вспоминал редко. Но тут вспомнил - деньги понадобились. Вот и приехал. Заодно привез кипу фоток от родителей - они по прежнему жили на старом месте.
-Вот, смотри - пляж.
-А это - Машка. Правда выросла?
-Это отец.
-Это мы вместе с мамой.
-А вот, смотри. Помнишь её? У вас кажется роман был. Случайно встретил на пляже с сыном. О тебе спрашивала.
.....На него с фотографии смотрел он сам. Только гораздо моложе. С синим мячом в руках. Сидящий на песке вместе с ней, своей матерью.

Братец продолжал трещать о родственниках, своей собаке, тачках.
А он стоял у окна, тупо глядя в темноту.......




За сутки, до описываемых событий

-Да, я ждала тебя. А когда поняла, что ты не вернешься, было уже слишком поздно. Твои родственники сказали мне, что ты женился. Никто ничего не знал. Я была замужем, потом развелась. Детей больше не заводила. Жизнь текла своим чередом. Нет, сейчас постоянного друга нет. Но честно говоря, рада тебя видеть. А сначала ненавидела, думала, что тебе скажу, если увижу. Прокручивала разные варианты. Но все уже давно отболело. Сын ничего не знает, да и не надо ему знать, кто ты и где. Нет, в твоей помощи мы не нуждаемся. Я понимаю, что ты не знал, но ты сам все сделал для того что-бы забыть меня. Нет, не надо. Я прошу тебя. Не надо. Нет.

Он проснулся и протянул руку, что-бы дотронуться до неё. Но вторая половина кровати была пуста. Лишь на столе, на самом видном месте лежал его паспорт с вложенным в него железнодорожным билетом.




Январь 2004

Я стоял, прижавшись лбом к насквозь промерзшему вагонному стеклу. За окном медленно проплывал город моей юности. Две старинные водонапорные башни, тюрьма, вагонный парк. Сыпал снег. Я ехал в купе один.



SVR
( )
07/01/2004 13:37:41
Re: Fuck story

Умеете, уважаемый!
и этому не научишься...или есть, или...увы...
и почаще...
и планку...того...не ниже...
экка атмосферку-та сумели создать.
а образы..
а детальки...
перечитаю ка Ище разик
и как удалось без шекспировских страстей, практиццки на одной ноте..!!!
уважаю.
завидую. это ж Дар, так раскрыцца, и дистанцЫю соблюсти.
я понимаю, медицына тож творческая профессия.

трезвенник Вы.
а жаль...

накачу ка я грустнятинки за Ваш талант.!!!


Паровоз то откуда був?
со стороны Дубулты, али Саулкрасты?


С Уважением!





nezamuzhem
( )
07/01/2004 16:33:32
Re: Спасибо, dmig(+)

Очень мне понравилось.....написано с чувством..
Даже настроение упало...
Нет, не по Вашей вине, отнюдь..
Просто удалось Вам создать атмосферу..такую..
..что всплывает своя тоска

С Уважением,nezamuzhem.


dmig
( )
07/01/2004 22:10:31
Спасибо за отзыв

Цитата:

Паровоз то откуда був?
со стороны Дубулты, али Саулкрасты?





В сторону Огре - Крустпилса.
А в Саулкрастах я жил.

Цитата:

трезвенник Вы.
а жаль...




Неа, далеко не трезвенник . А даже наоборот .




е-БукерЪ
( )
09/01/2004 15:53:06
Оцените это произведение! 01_04

Уважаемые коллеги!
Напоминаем, что призовой фонд в январе составляет $300.


Оцените данное произведение! (01-2004)
+2 (отличное)
+1 (хорошее)
0 (обычное)
-1 (плохое)
-2 (отвратительное)



wester
( )
09/01/2004 22:39:37
Спасибо ( +)

Личный риспект

мерзавчик
( )
10/01/2004 02:40:23
Re: Fuck story

Плакал....
При похожей ситуации , мне не удалось встретиться больше ,ни разу.


Волька
( )
12/01/2004 14:17:33
Предупреждать надо!

Как теперь прикажешь после такого работать?!
Спасибо, dmig, и прими мои респекты.

З.Ы. Ушел курить, много думать


Wowik
( )
12/01/2004 14:44:07
Re: Дмиг, Спасибо!

!

Luckys
( )
11/02/2004 18:42:04
Перечитал три раза, очень сильно, очень(+)

Цитата:

Он стоял прижавшись лбом, к насквозь промерзшему вагонному стеклу. За окном медленно проплывали платформы, стрелки, стоящие с раскрытыми дверями электирички. Пересыльная тюрьма, вагонный парк, старые водокачки. Город его юности. Прошедшая жизнь и осколки того, что уже нельзя склеить, а можно только забыть. Снег, метель. Состав набирал скорость...





Сколько раз во снах я стоял у окна скорого поезда "Yurmalа", вглядываясь в знакомые черты. Вот поезд проезжает мимо тюрьмы, вот ЖБК, вот она развилка на Депилс, вот нефтебаза. Сердце бъется сильнее и сильнее... Вот "Замок", переезд, старая водокачка, перон... И куча моих друзей... Да, как бы я хотел все это наяву...


bkd
( )
28/02/2004 21:28:37
Re: Как жаль...

Я шла по тротуару, не оглядываясь назад. Словно оставляя позади все, что когда-то было. Погода стояла чудесная. На небе — ни облачка, солнце ласково пригревало.
Жаль, я не люблю солнце.

Шаг за шагом, твердо, ровно, во всяком случае, так мне казалось. Как оно было на самом деле — решать, наверное, не мне. Мысли в голове путались, смешивались одна с другой. Я ничего не понимала. А хотела ли я этого — понять? Саму себя, свой собственный мир, отдаленный от реальности. Мир, в котором я воскресила людей, которые были мертвы. Мир, в котором не было лжи. Там я могла верить, и не могла сомневаться. Там я жила. Когда-то…

Жаль, что больше не живу.

При воспоминаниях о прошлом глаза начали наполняться слезами. Я разозлилась… Смертельно хотелось курить.

Жаль, сигарет не было.

Вообще-то я не курю. Почти что… А вот он — часто курил. А я стояла рядом и вдыхала сигаретный дым. Он говорил, что это его успокаивает. Постепенно я стала замечать, что этот дым успокаивает и меня… Но хватит, хватит уже этих воспоминаний! Воспоминаний о нем. Надо забыть. Надо… А кому оно надо? Я мотнула головой. Неосторожный жест, который он так любил… Бред. Я никогда не смогу это сделать. Нет, это не предсказание, это просто констатация факта. Я представила, как выгляжу сейчас со стороны: взлохмаченные волосы, круги под глазами — нечего не спать вторую ночь подряд, полубезумный взгляд… Да, что и сказать. Я ускорила шаг и свернула в какой-то переулок. А куда я, собственно, шла тогда? По правде сказать, никуда. Мы вдвоем раньше часто так ходили. Просто так, не думая, куда приведут ноги. Стоило бояться того, куда приведут мысли. Они приводили — неминуемо — к нему.

Жаль, нельзя потерять память по собственному желанию.

Был почти полдень. А я все бродила по городу, не находя себе места. Я не думала, что вообще смогу его когда-нибудь найти. Мое место было рядом с ним. А теперь? А теперь места нет. А я? Мне бы хотелось, чтобы и меня не было.

Жаль, что это всего лишь мысли.

Ни облака, которое могло бы заслонить это проклятое солнце! Ничего. Он тоже ненавидел солнце… Ну вот, опять эти мысли против воли. Это как плевать — против ветра. Бессмысленно и бесполезно.

Жаль, что нет ветра.

Был бы ветер, было бы легче. Был бы шанс, что появятся тучи. Вот бы пошел снег или дождь… Я так люблю дождь. Любила, точнее. А могу ли я теперь любить? Я вздыхала. Почти плакала. И все же держалась. А зачем? Для чего я держалась? Для тех, кому я якобы дорога?

Жаль, нет ружья.

Но это песня… Всего лишь песня Короля и Шута, которая почему-то пришлась вчера ему по душе. Почему? Я не знаю. Я не понимала его. А если бы он позволил, тогда, 13 лет назад, залезть ему в душу? Хотела бы я? Хотела бы… А смогла бы? Нет.

Жаль, нет ружья…

Жаль, что это всего лишь песня.

Как жаль….