Начну неспешно писать про эту замечательную страну, посетить которую долго мечтал, и вот, наконец, осуществил.
Вышло тяжело, не так, как представлял и планировал, но всё равно, целей поставленных добился, и впечатлений запас много хороших и приятных.
Страна необычная, крайне интересная и заслуживает того, чтобы в неё вернуться.
Как всегда у меня, это будет не отчёт по турпоездке, а эмоциональные впечатления от встретившихся на пути прекрасных местных девушках, с небольшими вкраплениями местного колорита, как пейзажа поля битвы.

Не могу не поместить здесь вновь шедевр Киплинга, с прочтения которого началась мечта.

Редьярд Киплинг

МАНДАЛЕЙ

Возле пагоды Мульмейна, в Бирме, дальней стороне,
Смотрит на море девчонка и скучает обо мне.
Голос бронзы колокольной в роще пальмовых ветвей :
Возвращайся, чужестранец, возвращайся в Мандалей.
Возвращайся в Мандалей,
Где стоянка кораблей,
Слышишь как скрипят колеса из Рангуна в Мандалей !
Рыб летучих веселей !
Там заря приходит в бухту, точно гром из-за морей.
На дороге в Мандалей...

Супи-Явлат звать девчонку, имя царское у ней!
Помню желтую юбчонку, кепку, травки зеленей.
Черт-те что она курила - не прочухаться в дыму,
И, гляжу, целует ноги истукану своему!
Истукан тот - божество,
Главный Будда - звать его.
Тут её поцеловал я, не спросившись никого.
Целовал её – боялась гнева бога своего.
На дороге в Мандалей...

Полз туман, садилось солнце в пекло рисовых полей.
Банджо взяв, она бренчала, нежно пела : "Кулла-лей!"
А бывало, что в обнимку шли мы с ней, щека к щеке,
Поглядеть на то, как хати лес сгружают на реке,
Как слоны бредут к реке
В липкой тине и песке,
Тишь такая - слово стынет у тебя на языке
На дороге в Мандалей...

Все давным-давно минуло, и прошло немало дней,
И омнибусы от Банка не доедут в Мандалей;
В мрачном Лондоне я понял, что бывалые твердят :
Раз услышишь зов с Востока - вновь захочется назад,
Тянет всех туда назад,
В пряный, пьяный аромат,
Где под солнцем пальмы плещут, и колокола гремят,
На дороге в Мандалей…

Мне противно рвать подметки по булыжной мостовой,
А от мороси английской ломит кости не впервой.
Пусть гуляю я по Челси с целой дюжиной девиц, -
Мне противны их замашки и румянец грубых лиц.
Жидкий волос, едкий пот...
Нет, меня, тоскуя, ждет,
Мой душистый, чистый цветик у бездонных, сонных вод
На дороге в Мандалей...

Там, к востоку от Суэца, злу с добром - цена одна,
Десять заповедей - сказки, и кто жаждет - пьет до дна,
Кличет голос колокольный, и привольно будет мне
Лишь у пагоды старинной, в дальней жаркой стороне.
На дороге в Мандалей,
Где стоянка кораблей,
Раненых клади под тенты и летим на Мандалей -
Рыб летучих веселей!

Ах, дорога в Мандалей,
Сбросишь все свои заботы,
Кинув якорь в Мандалей!
Где закат приходит в бухту, точно гром из-за морей.

Въехал в страну я почти как сам Киплинг столетием с лишним назад. В город Мульмейн. Только он с моря, а я по суше. Вот она, та самая пагода: